N'oublions pas de rire.
Y’a des matins comme ça où tombe un météore. Par voie de mail, c’est si moderne, et tellement moins tragique que ces cartons bordés de noir. Le mail d’un pote, qu’on ouvre sans se méfier, normal, pour un rencard café, pour un ciné, ce weekend je peux pas, j’ai galère. Avant de poser les yeux sur les mots, on s’est construit une hypothèse, banale ou rigolote, et puis on lit. Lulu est mort lundi. Et assommé déjà, le cerveau se défend. L’allitération dis, Alain, c’est un hommage posthume ? On sait bien que c’est pas une blague, même qu’on voudrait bien. Mais non, c’est là, noir sur blanc, comme le premier vers d’une comptine pour enfant. Lulu est mort lundi. Puis quelques détails suivent, où et comment. Chez lui et connement, on sait pas trop exactement. Mais c’était pas un météore. Alors devant nos yeux défilent trente ans d’images, de cafés, de bouquins partagés. Trente ans de vannes, de plans foireux, d’histoires de chats dont j’avais rien à secouer. De Bergerac devant la cheminée un soir de janvier gris. De semi-confidences, n’oublions pas de rire même quand il pleut dedans. T’avais déménagé. On s’est vus cet été et tu pétais la forme. Tu sortais des galères, à cinquante ans passés. Enfin. Ca m’avait fait plaisir. J’ai pas de Bergerac, et puis il est trop tôt pour se pinter la gueule. Et pour ce que ça vaut, trop tôt pour se barrer. Mais je l’ai toujours dit, tu fais les mauvais choix. Lulu est mort lundi, et ça va me hanter.
N’oublions pas de rire même quand il pleut dedans.
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