Elle lui avait dit...
Ne rentre pas trop tard, on est tout seuls ce soir, chéri Et dans les italiques s’était glissé tout un monde de suggestions fines, éclate-papilles, résilles, satins doux et dentelles.
La journée s’était coulée de lenteurs en attentes trompées de courses, de cuisine rare dont les effluves épicées avaient attiré la voisine. Un café, des muffins au saumon tout chauds sortis du four, des projets de sortie pour le lendemain, des bulbes de tulipes à planter pour quand le soleil reviendrait fleurir les fenêtres de pierre. Il avait plu un peu, prétexte à faire un feu qui ronronnait doucement quand son yéti avait poussé la porte, vers vingt heures.
Elle l’attendait, grimée en odalisque, le chignon artistique, une mèche sur l’œil noir, et le sein opulent. Ca la changeait tellement de son jogging confort qu’il en était resté bouche bée, la pupille accrochée par l’escarpin à bride au talon infini. Wouaou, on m’a changé ma femme ?
Non, chéri, on s’est débarrassé de la mère de tes gosses. Il avait
débouché une bouteille, elle s’était étirée pour attraper deux verres sur l’étagère
du haut, et ils avaient trinqué aux occasions trop rares de jouer à n’être que
deux. Y’avait là sur la table des perles d’ail confit, des fruits secs écrasés
dans une coupe d’huile d’olive qu’on pomperait au pain, des chouquettes au
beaufort qu’avaient pas fait long feu. Raconte-moi, et toi. Ils avaient raconté
les mille petites choses pour lesquelles souvent ils n’avaient pas de temps. Elle
s’était levée, en esquivant sa main pour faire durer le plaisir. Le curry
mijotait sur un coin de cuisine. Elle avait garni deux assiettes, rajouté les
timbales de riz azafran, et s’était amusée à chalouper le retour au salon,
version Hollywood, joue-moi des épaules, chérie.
Elle n’était guère qu’à un mètre du but quand c’était arrivé. Les escarpins trop haut sur du parquet ciré, ça fait pas bon ménage. A la seconde où elle avait pensé l’ai-je bien descendu, c’est elle qui était descendue, de toute sa hauteur plus dix centimètres, sans lâcher les assiettes dont le contenu s’était éparpillé, sur la robe, le parquet, le canapé tout neuf, comme un test de rorschach improvisé. Tu vois quoi dans les taches ?
Arrête de rigoler, je me suis pété la cheville, connard.
Tiens, on vient de me rendre ma femme.
Hilare, il l’avait relevée. Elle s’était effectivement pété une cheville, qui gonflait à vue d’œil sous la bride.
Boh, t’as l’habitude. Je vais te chercher de l’alcool et une bande. On
fera sans les pompes. Y reste du curry ?
Mais non, cette fois-ci elle n’en était pas quitte pour une entorse. Elle le savait à la douleur fulgurante qui grimpait dans sa jambe. Elle testerait ce soir les urgences de l’hôpital tout neuf, le sourire goguenard de l’interne qui regardait le yéti descendre les bas noirs, l’hilarité de sa copine infirmière, de service cette nuit, qui se tenait les côtes, et celle de la voisine, quand au retour, deux heures plus tard, ils seraient obligés de hurler dans la rue pour qu’on vienne leur ouvrir la porte de l’immeuble dont le digicode était, encore, en panne.
Elle avait clopiné jusqu’à son lit, il lui avait apporté un cachet de codéine avec un verre de vin.
Tu veux dormir ?
J’ai mal.
Alors ça t’embête pas si je vais regarder la télé un moment. Je me suis
enregistré le reportage que je pensais regarder en rentrant, sur l’histoire du
concombre…
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