Je lis ce matin
dans le journal que Londres, et surtout Greenwitch, où j'ai envoyé l'un de mes fils pour quelques mois, est infesté d'une espèce d'araignées très proches de la veuve noire, dont le venin est potentiellement mortel. Si je dis ça à mon garçon, il va prendre le premier avion de retour. Si je lui dis rien, avec le bol qu'il a, il va en trouver une dans son lit, et m'accuser de tentative d'homicide.
Je crois que je vais rien lui dire, après tout, il y a de bonnes chances qu'il raccroche son téléphone en me répondant "on s'en fout" avant même que j'aie eu le temps de lui expliquer de quoi il retourne. Et puis je l'ai envoyé là-bas pour qu'il apprenne à se démerder un peu tout seul, à anticiper, à réparer tout seul ses conneries. Il apprend vite. Par exemple, il est parti en cours à une heure et demie de métro de sa résidence, le premier jour sans emporter l'adresse de son école - malgré mes recommendations. "Avec internet, on peut pas se perdre" m'avait-il expliqué. Sauf que, sans adresse, même avec internet, c'est pas gagné. Et ce jour-là, en prime, son téléphone, facétieux, lui a refusé toute connexion. Il m'a appelée, bien sûr, pour que je lui donne la fameuse adresse, mais j'étais partie me ballader en forêt, sans téléphone. A mon retour à la maison, j'avais un message rageur "On peut jamais compter sur toi, j'ai dû retourner à Greenwich chercher l'adresse, plus de quatre heures de métro en tout !'
Mais sur ce coup-là, devinez qui c'est qui s'en fout ?
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