hidalgo

Hidalgo. La toile élimée du pourpoint n’enlève rien au mousseux des dentelles. Voyez sa haridelle, celle qui l’a porté au sommet des plateaux, maigre, l’œil vif et le jarret nerveux. Elle bronche aux mouches, quand l’hidalgo ne cille même pas. Dans le peu d’air des cimes et les poumons en feu, il contemple ses terres. Elles sont à Lui, Il est l’Espagne. A cent mille lieues de Salamanque, il est l’Espagne. Que lui importe la pointe d’obsidienne à son flanc. C’est pierre de vaincu, rendu en esclavage. Le poing serré sur son Ecu de fer aux armoiries de feu, il a conquis l’Eldorado. Loin, si loin de l’Espagne. Mais il est Hidalgo, Hijo de Algo, fils de. Fils de l’Espagne – qu’on y ramène sa dépouille – c’est dans la sierra qu’il veut être inhumé.