Years ago.
Mon Chonchon est accroupi sur la
terrasse écrasée de soleil, costume marin et gourmette brillante sur poignet
tout rond. L’a toujours été élégant mon Chonchon. Pas tout à fait deux ans. Il
suit du regard les fourmis qui vadrouillent. D’un index précis, il en écrase
une. Son regard se fixe, s’étonne. Il se penche, nez collé à la dalle de
pierre. Appelle.
Moumi ? Moumi ? Mououou-mi ?
Y’a un truc pas clair. Faut
savoir quoi.
Une deuxième fourmi fait les
frais de l’expérience, avec les mêmes résultats.
Alors mon Chonchon se relève, les
larmes aux yeux et les mains serrées dans le dos.
Marie, l’est mort ?
Ouais, c’est fragile tu sais,
mais c’est pas grave, y’en a plein.
Mon garçon se rassure tant bien
que mal en observant la cohorte qui défile.
Et moi à côté de lui, j’ai honte.
Je viens de causer des fourmis en surnombre avec la même désinvolture qu’un
Staline de ses camarades. Chus pas sûre que c’est comme ça qu’on devienne une
bonne mère.