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Melting Pot et vin blanc doux
14 janvier 2008

Les matins de neige rose

Qu’est-ce qui te grimpe au cœur, dis, aux matins de neige rose. Tu sais, quand la lumière plante les distances ailleurs. Ca dure pas, bien sûr, mais crédié, qu’est-ce qui dure ? Le temps ? Me fais pas rire. Celui d’hier est parti, et celui de demain n’existe pas encore. Ne reste que l’instant, et quand je dis ne reste, il reste pas longtemps. Ici, là, pfuit. S’est barré comme un lièvre, si les lièvres savaient courir droit devant ou ailleurs. Le temps, c’est comme les distances, jeux d’ombres et de couleurs qui couche après couche trichouillent à montrer ce qu’est pas, ni d’hier, ni d’aujourd’hui. Mais peut-être demain ? Avec la neige rose…

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Commentaires
C
je les aime ces textes là...
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N
Déposé là sur la Toile, et mes yeux qui dansent d'un mot à l'autre. Petits mots éparpillés, mais emplis d'une poésie détonnante et inattendue.<br /> <br /> Merci.
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C
Mon Vercors est bleu marine saupoudré de sucre blanc depuis hier...il est beau. <br /> <br /> Le Temps? Comme j'ai écrit une fois dans une polésie, il m'emmerdait à passer en me narguant sous ma fenêtre. Alors je l'ai chopé, roulé en boule et je l'ai fourré dans ma poche. Il a beau brailler je fais comme s'il n'existait pas.<br /> <br /> ça va ma grande?
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